o carro sem freio em seu corpo metal
Lançou o sujeito
em distâncias suficientes
pra que fios invisíveis
do tempo suspenso,
pairassem consigo
um corpo avoado no ar.
Enquanto flutuava efemeridade,
olhos desnudos
visitam lembranças não vistas
temperos de causos
que agora se casam sentidos.
Mergulhada na luz repartida
retinas contemplam
brilho lento de indefinição.
Reflexos de si expandidos
à espreita da espera por vida,
ou então.
Corre e corre e corre e corre. Passeio de ambulância. Excitante, isso. Situação nova de se ver tão somente o teto num tempo tão indeterminado da sorte de não ser bem com crânio no chão. Nossa mas essa coisa de residência em hospital é um colírio pros olhos enfermos; novinhas as médicas no plantão hospital comunidade carente. E essa maca é um porcaria mesmo, rapaz, foi mal, sabe como é, é uma porcaria esse hospital é mesmo um depósito de gente , mesmo. Consegue voltar pra máquina sozinho enquanto a gente arruma a coisa aqui? A do raio X, ué. Pó deixar que agente arruma aqui. Depósito de gente morimbunda, todo tipo mazela. Mazela à granel. O filho da puta que me acertou me paga, o filho da puta, atirar no parceiro?! É que ele decidiu que não come mais. Pode isso? 85 anos e não come mais. Tem cinco dias que só toma vinho. É que é cancer na laringe. Se deus quiser, tem só mais uns dois meses de vida, e que agente lá em casa já não aguenta mais, sabe né, ele morre e agente tá indo junto. Tem mais umas horas em observação, mas olha: não dorme! Não dorme, que dormir mata! Ih, deu metástase, da laringe espalhou pra tudo tá no cérebro também; por isso é que já não fala mais. Mas escuta. E entende o que escuta. E crianças choram, e choram e sei lá eu o porquê que esse moleque não pára! E vai escurecendo o teto, mas não é que é bem o teto, é mais dentro da cabeça. Mas não pode dormir que dormir mata, já te falou o moço. Mas escurece e de repente não se ouve mais. Nem berro raivoso do empipocado pelo parceiro, nem dor de criança nem mazela de velho canceroso, nem nada. Nem a voz falante do fundo da cabeça que insiste em sempre a tagarela, nem luz nenhuma, nem cor , nem nada. Uma espécie de melancolia, talvez, coisa densa, escura, sem forma. Uma aceitação estranha. Que morrer é um silêncio profundo. Uma sobra sem nada.
Jurandir Dente'douro
Alavancado de "There is" ou Sobre como eu descobri que o único lugar real é aquele do qual chegamos após seguir uma direção inventada (que deve ser tomada no máximo após até três dias depois de aberta).
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