Longínquo Homem

Uma flor vermelha entre várias

Essa uma, solitária

Reluz como a estrela cadente

Que rompe a superfície

Do horizonte e ali, naquele ponto

Colide com mais um vagabundo

Triste e impotente

O asfalto da rua, sua cor

Resplandece coberto de vômito

Do longínquo homem que

Estilhaça do seu organismo

Qualquer vestígio da ressaca

Do dia anterior

Já não vale mais nada

Se o passo deixou de ter

A marca trepidante dum

Galope de elefante

Forjando no solo o peso

De mil vidas enterradas

Mil mortes disponíveis

E os rapazes afobados pelas ruas

E as garotas escarradas nas calçadas

E os velhos e as velhas estancados das janelas

E as crianças jogando nos parques

Ninguém olha pra ele

                                                                                                                             Zé Daniel

Alavancado de Prece por imaginação

As Sombras no Apartamento

A garrafa está sobre a mesa

O maço, também.

A TV segue ligada;

A mente, também.

Outra garrafa, agora cheia

A mente se esvazia

Com a esperança do próximo gole.

O cinzeiro ainda abarrotado de cinzas

E de outras mentiras.

As sombras do apartamento

São sorrateiras, mas você é mais forte

E elas sabem disso.

Mais um gole e elas se escondem

Atrás do balde de lixo,

Aguardam pelo momento certo

Para dar o bote e te derrubar,

E o seu copo não esvazia

E a fumaceira se mantém densa

E perigosa,

As sombras se confundem com ela

Pensando que ela é uma amiga na empreitada –

Assim como o álcool, que só faz da dança

Algo não tão desagradável.

Porém você não cai e segue

Desbaratinando as pobrezinhas.

Elas pensam que a sua solidão,

O descontentamento em estar ali,

A falta de iniciativa,

Tudo aquilo seriam apenas

Pontos fracos, armas contra você

E você, somente. Sem mais.

E é aí que você pega elas e destrona

Todas as expectativas.

Os trabalhos continuam

E algumas delas pedem um cigarro pra você

E sentam por perto,

Enquanto que outras vão embora...

                                                                                                                           Zé Daniel

Alavancado de 50 anos

As quero só

Não sabia mas

quando me pedem

que diga que

está tudo bem

que bom que

é assim que

estão indo

as coisas queridas

que quero

que cuide

se bem que

se assim é

é bom que

as quedas digo

sim sem saber

que está bem

com cara que

quase acredito.

C. P. F. - Caio Poeta Fariseu

Alavancado de Humanos...

Partirificar

O dia todo

deitado

parece que desisto,

semanas, meses...

hoje é quarta ou sexta?

Perdi,

esqueci,

deixei de contar.

Aqui têm TV,

estante,

mini-geladeira,

livros, revistas,

uma enfermeira

e seus restos

de janta

     -vão recolher.

A tarde ligam a TV

passa Cidade Alerta,

odeio este programa, mas não

consigo pedir

as palavras não saem

-deviam tirar esta porcaria do ar!

então vejo o caos das cidades

a maldade dos homens

o desabamento

dos morros, mães atordoadas

de paixão e tragédia

depois

novelas.

Deve ser difícil entender

assim, para quem me vê

este corpo

ou este quarto

são caixas vazias

pesam

um grama,

não fossem tantos sedativos

talvez doesse

talvez gritasse

ao invés disso fico vagando

por outros espaços

de mim

dentro

- é o que resta.

Toninho ao violão,

Sr. Alcides e seus filhas bonitas,

As tias com cheiro de tempero,

bandeirinhas no salão.

Minhas irmãs vestidas de festa,

formavam quadrilhas...

A corrente de casais

adentrava a noite

guiados por Betina

sorrindo

...

eu, o menino da família

deitava cedo

obrigado, em silêncio

no escuro,

cercado por camas

vazias

distante das conversas

ouvindo, sonado

antigas cantigas.

Desperto sozinho

Todos já se foram

há tantos anos.

Parece que desisti,

mas não.

Foram os homens

que chegaram certa noite

de chuva

organizaram cinquenta cadeiras

de forro vinho aveludado

ao redor de meu leito.

Vinte e cinco em cada lado.

Foram embora, eu fiquei olhando aquilo

por um tempo

atordoado.

As pessoas aos poucos chegavam,

sussurrando, procurando assentos

marcados.

     Será que não percebem,

     sequer se compadecem?

     Vieram assistir a invalidez

     do homem-vegetal? 

Então chegou Betina,

segurou-me a mão

    -Vamos, Manuel

    Dormir comigo?

Fui me

movendo

lentamente

arrastando pelo vento

ouvia, longe

o que poderiam ser

aplausos

ou a chuva forte

no telhado.

Sandra

Alavancado de

Caixa branca sem janelas

Cantiga noturna

Rojo y Blanco

C. P. F. - Caio Poeta Fariseu

Alavancado de 50 anos.

Leve anda

Borboleteia entre pétalas
                             rubras
                    espalhando-se rubor
                                            em pólen.
Pois que pétalas,
               bem pestanejavam
                                         em seu vermelho.
                      Desejavam o calor
                      das cores
                                   d'outras flores em pó,
                      o adorno colorido
                      de suas asas.                      

Jurandir Dente d'ouro

alavancado de Estudo do Meio

50 anos

andava sempre com aquela camisa

vermelho-sangue agarrada ao peito

e crescia, crescia o medo

de ser julgado

Se os outros soubessem, o que fariam?

Sentiriam direito de arrancar

pedaços?

A carne saberia preservar-se

incorrompível?

A alma deu seu preço

vendeu-se

rendeu-se

às delícias

de ser dona de si

- sem resitência converteu

cada segundo

em centavos

Uma vida, em sua completude,

financiará

as viagens, as casas, os carros

e sonhos desejados?

Estarão prescritos nos pacotes

os dias de infidelidade?
a sensação de ser inútil?
a dúvida em ter sido

e estar sendo dispensável?

O corpo

no espelho

erra

O corpo acaba sempre enganado.

sempre perde

amando errado

Podemos fechar os olhos,

abstrair, não inalar,

impedir a boca

de experimentar

mas é impossível ignorar o que sente

a pele

-sabe-se disso na tortura.

O medo é, por si só,

um sentimento de pele.

-relataram as testemunhas

Andavam sempre vestindo

camisetas vermelhas,

procuravam ser severamente punidos

por terem descido

tão fácil

e

tão baixo

um à um

seriam julgados?

se sim,

perguntariam

em coro definitivo:

- Saímos da vida

autores ou vítimas?

Sandra

alavancado de Déjà vu

Prece só II

LP

Alavancado de Prece só.

Situação de nove partes

Alavancado de O cubo mágico

Sandra

O Cubo mágico.

O Coala Mascarado.

Alavancado de Geométrico.

Geométrico

Jurandir Dente d'ouro.

Alavancado de Totem.

Prece por imaginação

Pequenina ela se esconde ligeira.

Crê em tudo um pouco, na força dos ventos, no rebento das águas, no silêncio imperioso do sol.

Ela imagina que haverá um mundo novo. Dentro em breve, ele cavaleiro andante de tantos sonhos virá. Virá e salpicará pimenta nessas injustiças e as fará arder. Ela sorri cruel imaginado a dor. Princesa de outros contos, ela se imagina adulta, inventando a vida que nunca existiu. Ela se imagina errante, guerreira ao lado cavaleiro. Se imagina líquido que refrescando a vida de tantos sedentos, se imagina corpos de uma nação em luta. Mas ela não cabe em si e seus pés não equilibram seus sonhos. Ela cai, sempre cai.

E você nessa rua longa, nessa avenida cheia, passa por ela e nada vê, não sabe de nada que existe dentro dessa menina. A mãe dela ao lado, mão estendida, moedas num pote.

Pequenina ela se esconde ligeira para sonhar. As cores do farol são teu arco-íris. Ninguém sabe que que no fim do arco-íris que ela imagina dentro de si, não há pote de ouro, há sim um pote de coragem e é nele todo dia que essa princesa de outros contos, brinca de inventar seus mundos. A coragem e sua imaginação são como uma coisa só. Uma impede a outra de apodrecer junto aos lixos e tristezas da cidade. Por fim, ela ainda acha que pode voar, pois ela crê em tudo um pouco.

E da fé que nasce do desencontro entre o desejo e a realidade, ela vai se fazendo menina, se inventando mulher, vai desenhando as preces para um novo mundo. Pena que, por vezes, o corpo tomba, não se sabe se pelo excesso de sonhos ou pela  pouca sobrevivência da carne e a vida então, torna-se um único delírio.

Aquela

alavancado de Prece só.

Prece só.

Ofereço em minhas

preces falsas,

a angústia sincera

pra toda miséria.

e peço, ao passo

evidente de tantos apuros

o mais puro

acaso pensado.  

que a ânsia de que

se refaça a corrente

outrora renúncia,

a parte minha

dessa toda miséria.

Ofereço-me em troca caminho.

mesmo que pra saber da frente.

(as notícias do futuro aguardo)

 E quase anseio

um sumo doce

e riso um berro

em frente ao espelho.

Já que todo caminho

Reflete justo,

o meu olhar.

Mas donde anda fé,

onde o pé se firma?

Se o pé se firma em vento,

Acuso ao tempo a criação-de-tudo.

 E mudo, peço

força e leveza, vibrando

uma coragem confusa

que levita, não pisa.

 Jurandir Dente d'ouro.

alavancado de Acerca da felicidade

sobre

Tico-Tico

Alavancado de: Acerca da felicidade

Primeira parte

        Ao contrário do que indicariam as mais básicas cartilhas não começarei a introduzir minha pessoa através de um nome qualquer. Na verdade darei inicio à tudo confessando um estranho costume que possuo. Você há de reconhecer ser no mínimo inusitada esta disposição de lhe revelar assim, logo de cara, aquilo que tantos julgam ser um grande defeito. Para diminuir o estranhamento e justificar esta facilidade explico que os acontecimentos que pretendo narrar exigem muito da minha franqueza. 
          O fato é que me alongo demais observando a tudo neste mundo, acabo um ser distante, calado demais. Me comporto como uma estrangeira incapaz de compreender falas, gestos. É quando levo a mão ao queixo e depois a deslizo pelo pescoço, detendo-a na garganta num movimento em que os dedos vem e vão, como uma massagem. Este é o  indício mais comum de que acredito ter passado o ponto de dizer qualquer coisa. Tal habito sempre causou irritação aos parentes, bem como em qualquer um que me acompanhe. Em minha defesa explico se tratar de uma força que envolve práticas antigas, fruto de uma infância gasta em longas pausas, solitárias. Dentre elas retomo como cenário a fazenda onde era possível percorrer longos pastos  e plantações estando sempre atenta aos buracos de saúvas.

         Lembro o fascínio que me causou ver pela primeira vez um enxame de Iças!  Parecem pequenos besouros e chegam formando uma nuvem negra.  Gastávamos litros de veneno no chão da fazenda. Era uma guerra perdida impedi-las de perfurar a terra e formar novos formigueiros, mas tentávamos.  Na intuito de amenizar os danos eu mesma matei centenas, esmagando-as contra a terra.

            (...)

            Parte desta historia começa em uma festa às seis horas da manhã. Estava encostada em uma parede porque nunca gostei de dançar. Com uma das mãos massageando o pescoço comecei a observar a dança dos outros. Se davam as costas, divididos em pequenas rodas. Porque não organizam um único circulo? Talvez todo ser urbano, se ordinário, já tenha se dado conta dos aspectos atrativos do anonimato! Fixei o olhar em uma moça. Como descrever? (...) Chamou minha atenção a expressão de seu rosto, era como um retrato preto e branco, daqueles que promovem ícones antigos, como Greta Garbo. Isso porque ela mirava algo longínquo, além do presente. Aparentava estar distante daquela sala neon, onde seu corpo guiado por um ritmo duro, eletrônico, respondia feito maquina. O olhar fixo às luzes no teto, presa ao desvelar de tantos outros mistérios possíveis.

        Acho bom esclarecer, não sou o tipo de gente que se esforça inutilmente em controlar os acontecimentos indecifráveis da vida,  mas procuro não poupar esforços quando se tratam das brincadeiras do espírito. Talvez por isso a simples existência daquela moça tenha me levado a acreditar que seu olhar portava um propósito, uma mensagem. Era preciso, portanto, registrar este momento e sua devida importância para esta história.

        Amanheceu no centro de São Paulo e os raios alaranjados da manhã adentraram a  festa. Fiquei aliviada pela nitidez proporcionada pela claridade. Decidi mudar de ambiente, fumar um cigarro na varanda. Acompanhar o dia nascer diante de uma paisagem célebre de São Paulo, o cruzamento da Avenida Ipiranga com a Avenida São João. Aqueles prédios antigos me causam estranhamento: o padrão arquitetônico não parece pertencer mais à esta cidade, é um recorte. Hoje os arranha céus com janelas espelhadas também geram estranhamento, mas por outros motivos. Os prédios do velho centro lembram aquele filme, "Janela indiscreta". Como se a realidade vivida atrás de cada janela aparentasse ser uma película colada ao interior dos buracos.  Assim, cenas matinais começavam a despontar em rápidas narrativas.
             Um homem vestido com um macacão jardineira surgiu na varanda, do outro lado da rua. Colheu algumas roupas do varal e se recolheu. "Este é meu suspeito!", pensei. Outro homem, desta vez alguns andares acima, saiu com um uma xícara na mão, encostou-se na grade e sorriu. 
           Foi diante dos prédios, do cigarro, do concreto e do falso suspeito que senti brotar um impulso, uma necessidade berrante de algo inexistente em minha compreensão, talvez neste mundo. Estava um pouco bêbada, confesso. Inquieta, resolvi descer à rua. O sol já havia esquentado o asfalto mas os comércios permaneceriam fechados, era feriado e portanto não lotariam as ruas como de costume. Em dias como esse é possível dizer que São Paulo ainda é capaz de  guardar remotamente os ares de uma cidade interiorana, embora as ruas da República sejam imundas e possuam um cheiro característico de lixo e mijo. Avistei as sacadas da festa em que estava à pouco, lá as pessoas ainda gritavam, bebiam e fumavam. Na calçada abaixo do prédio havia se formado um acampamento de mendigos, cercados por colchões manchados, jornais, cobertores velhos, garrafas plásticas, caixas de papelão, cachorros, sarna... Sobre eles caíram e ainda caiam algumas sobras da festa. Latinhas, bitucas, fitas verdes e vermelhas, até uma máscara...Apesar da chuva de objetos e do calor severo todos dormiam profundamente com os rostos projetados para cima, as bocas abertas eram buracos expostos por onde entravam e saiam moscas...aparentavam vida pois respiravam, mas a máscara...era uma caveira de Ensor, que coincidência tenebrosa.

          Para esclarecer a natureza desconcertante desta imagem é preciso dizer que hoje se faz necessário lutar contra melancolia como quem luta contra um enxame de iças. As  mazelas tem a forma de formigueiros antigos, com suas centenas de bocas e labirintos subterrâneos. É necessário pontuar e entender para amenizar os danos. Desacelerar este estado de constante ataque cardia e ansiedade desmedida que nos empobrece e faz adoecer. É a cansativa tarefa de permanecer atento para não ser incompleto na superficialidade, mas não tão atento a ponto de se deixar abater. Trata-se de ser feliz, é isso! Basta ser leve, dizem. 
              Mas não, isso não funciona.

             Me causa desconforto a rasa dualidade com a qual se compreende a vida. A leveza em prol da felicidade. É preciso eliminar o "versus", a disputa diante da qual a morte vem a ser um estado negativo, assim como o peso.  A morte simplificada à feiura e degenerescência. No entanto é preciso rir da morte se possível. Rir como riem as caveiras, compreendendo a naturalidade desta condenação universal. Somos frágeis, duraremos pouco e esta lanterna* que nos ilumina a razão se apagará a qualquer dia. Deixaremos de ver as luzes tingindo as nuvens de laranja, mas até lá tantos ainda verão repetidas e repetidas vezes o pôr do sol  que muitos deles passarão como um espetáculo sem nota, sem registro.      

            Por isso a necessidade de ser estrangeira e tentar fotografar tudo. E quando digo fotografar não me refiro ao gesto mecânico, faço referência à contemplação, ao desenho mental. Tentarei explicar. 

(...)

Sandra Mazzini

Alavancado de Humanos...

Humanos...

Ter opções para o que fazer

Com a minha vida

Não coloca nada em perspectiva;

Só torna pior,

A cada segundo de indecisão,

A certeza de que,

Eventualmente,

Eu vou morrer.

E o que será que eu

Deixarei para o mundo?

Deveria largar por aqui alguma coisa

Qualquer que seja

Que certifique a todos que eu dei as caras,

Sim, estive aqui de verdade?

E daí? Quem liga pra isso?

Quem sentiria falta de mim?

De algo que eu tenha realizado, ou mesmo

Deixado de realizar?

Saudades de quê, quem?

Por que, pra que, pra quem?

De ou por algo maior que eu?

Menor?

Pra quem eu vivi?

Se não me houvesse mais nenhum

Resquício de ar perfumado nos pulmões,

A quem seria dedicado

Meu último suspiro, o derradeiro?

As lágrimas,

O sangue,

O pus e as fezes,

A cerveja,

O cigarro,

Foi tudo pra quem?

Se alguém me perguntasse essas coisas,

Só poderia responder com um pesar alegre

Que a mistura de reações e relações

Passadas presenteadas e porvindas

Me causaram, em todos os momentos,

As sensações mais confusas e festivas,

Forçadas e mais que espontâneas,

Impassíveis de serem listadas

Em um rol de sentimentos

Que afligem os seres humanos.
Humanos...

Tento evitar a minha discórdia

Com a espécie mais idiota do planeta

Para chegar a uma (in)conclusão:

As opções que tenho, não as possuo

De fato.

Os caminhos que empurraram meus pés

Até aqui,

Até este instante de brilho tímido e efêmero,

Me mostram que as opções

Com as quais me deparo,

Não tenho que escolher entre elas –
Até porque, como já disse, não as possuo.

A primeira opção que fiz,

A natureza que inventei para mim mesmo,

Não permite que eu decida

Entre uma ou outra;

Todas elas, por enormes que pareçam,

Me constituem em qualquer das minhas

Descontruções

É a elas que recorro,

Antes de tudo.

Logo não me resta “escolha”,

A não ser deixar que elas assumam

Seu rumo; o que sobra para mim

É evitar que a insegurança e a preguiça

Envolvam seus braços sobre meu corpo

E minha mente
Obscurecendo as minhas emoções,

Fazendo delas inutilmente impossíveis
De serem sentidas

                                                                                                                               Zé Daniel

Alavancado de Viajante.