Humanos...

Ter opções para o que fazer

Com a minha vida

Não coloca nada em perspectiva;

Só torna pior,

A cada segundo de indecisão,

A certeza de que,

Eventualmente,

Eu vou morrer.

E o que será que eu

Deixarei para o mundo?

Deveria largar por aqui alguma coisa

Qualquer que seja

Que certifique a todos que eu dei as caras,

Sim, estive aqui de verdade?

E daí? Quem liga pra isso?

Quem sentiria falta de mim?

De algo que eu tenha realizado, ou mesmo

Deixado de realizar?

Saudades de quê, quem?

Por que, pra que, pra quem?

De ou por algo maior que eu?

Menor?

Pra quem eu vivi?

Se não me houvesse mais nenhum

Resquício de ar perfumado nos pulmões,

A quem seria dedicado

Meu último suspiro, o derradeiro?

As lágrimas,

O sangue,

O pus e as fezes,

A cerveja,

O cigarro,

Foi tudo pra quem?

Se alguém me perguntasse essas coisas,

Só poderia responder com um pesar alegre

Que a mistura de reações e relações

Passadas presenteadas e porvindas

Me causaram, em todos os momentos,

As sensações mais confusas e festivas,

Forçadas e mais que espontâneas,

Impassíveis de serem listadas

Em um rol de sentimentos

Que afligem os seres humanos.
Humanos...

Tento evitar a minha discórdia

Com a espécie mais idiota do planeta

Para chegar a uma (in)conclusão:

As opções que tenho, não as possuo

De fato.

Os caminhos que empurraram meus pés

Até aqui,

Até este instante de brilho tímido e efêmero,

Me mostram que as opções

Com as quais me deparo,

Não tenho que escolher entre elas –
Até porque, como já disse, não as possuo.

A primeira opção que fiz,

A natureza que inventei para mim mesmo,

Não permite que eu decida

Entre uma ou outra;

Todas elas, por enormes que pareçam,

Me constituem em qualquer das minhas

Descontruções

É a elas que recorro,

Antes de tudo.

Logo não me resta “escolha”,

A não ser deixar que elas assumam

Seu rumo; o que sobra para mim

É evitar que a insegurança e a preguiça

Envolvam seus braços sobre meu corpo

E minha mente
Obscurecendo as minhas emoções,

Fazendo delas inutilmente impossíveis
De serem sentidas

                                                                                                                               Zé Daniel

Alavancado de Viajante.