A lei é a do cão

A lei é a do cão.
Mas...
É a do cão.
A lei é a do cão.
E ver que se atravessando a bruma há outro lado onde um dia
Não
A lei é a do cão.
E dirigir-se pra cima
olha lá o desvio
quando vimos
onde acaba?
vimos torto por
que olhos são redondos
não vimos sempre que
a lei é a do cão.
é a do cão.
é preto e branco
é clara a lei
não tropece
faixa de pedestre
o sinal! um sinal!
de que a lei é a do cão.
é a do cão.
e a bela idéia que amortece
que acolchoa a vista
e caminhemos sorrindo 
olhar o futuro
as folhas caindo 
outono é mudança
Não!
A lei é a do cão.
É a do cão.
Lei escrita sob a marquise
esparramada no meio-fio
sarnenta pálpebra que pisca
as moscas giram 
o sol é quente
lei vazia de regra
o bote feroz do vira-lata
é quase um bote salva-vidas.
Não?

C. P. F. - Caio Poeta Fariseu

Alavancado de Crianças Forjadas

Picar aio

óia

o alho?

o aio frito

fresco?

e aí?

com gergelim

assim?

na grelha?

o aio frito cai no vão da grelha

aí foi-se 

meu tempeiro, em uma besteira

vou perder tempo de novo indo na feira

mas nunca será da mesma maneira

será sim, terça-feira

mas só se for noite de lua cheia

quando o aio brota da terra

quando a água brota dos oio

oxi!

é aio não cebola

mas eu ando sensível 

demais

demais

demais

tanto que cortei o dedo fora

ele só apontava pra mim

a tristeza assola

mas a dor consola

e me orgulha a coragem de ter feito o que fiz

quero cortar todos os dedos

quero curar todos os anseios

quero cortar o bico dos seus seios

e quero mamar 

sangue de ti

e cuspir

no chão da sua casa 

me derramar até a empregada

chegar e se assustar

antes de qualquer coisa 

com o meu jeito de sorrir

quero o aio que caiu ali

que a empregada lá no canto pisou

junto com o sangue que cuspi de ti

quero o tempero de seu seio

na minha ceia

antes de dormir

e acordar na cena do crime

flagrante deleite

meu nariz em seus seios quentes

com gosto de carne

bem temperada

minha amada!

brutamontes e chutes

pra que largue teu corpin

só não sou urubu

porque te matei

e tendo matado, comi

do olho ao cu, ao olho do cu com alho

não sobrou um centímetro quadrado salgado da sua pele

inteira lhe lambi

e sorri e fiz pose

e sorri pra TV

de queixo empapado, vermelho

lambi sorrindo

teus olhos

enquanto pra câmera 

mandava um beijo

quanto desejo pra minha língua macia 

e quanta ânsia e asco pra quem não conhece seu abraço

gostoso, mesmo morto

deliciosamente gelado

meu aio frito perdido

teu belo corpo inerte

remetem

ao feijão de minha vó

onde boiava a calabresa

a beleza

de teus movimentos e dos embutidos

e hoje de coração ferido

sempre que passo na sessão dos congelados

compro três quilos de linguiça

e choro sem cebola

a ida dos finados.

PIS dos Colibris

Alavancado de A verdade sobre todas as coisas - 8º: não levantar falso testemunho

Crianças Forjadas

E as crianças mimadas
seguem importunando suas mães
enfermas e abençoadas?

no posto de saúde, a mulher
conversa com sua doutora de sempre
e entra numa espiral de confusão e
desespero.
não consegue parar de pensar
que corre o risco de ter de se acamar; não pode.
tem três fedelhos folgados em formação,
três moleques que não
tem tempo de educar
porque
tem que trabalhar

o maridão está há três com
o seguro-desemprego que, mal entra
na renda da casa, e ele já esbanja
com algum presente pra ela, ou
pras crias dos dois,
ou no bar, com alguma gúria sem nome
que surge aqui e acolá

e as crianças forjadas
pela tv e pela rua
não se alimentam mais?

é claro que sim!
às custas do corpo da mãe, que some em meio ao asfalto
da cidade quente que morre em todo mundo
que ilude a mente, corrói o mais paciente
dos viventes serventes
à lógica demente
da qualidade de vida
e a boa vizinhança

pobreza e vigilância é o que mais se vê
alegria e temperança
se perderam no teatro da existência

(Ouço as sirenes da cidade
É o “auge” dos tempos
É o aviso de que algo está para morrer)


Zé Daniel
Alavancado de Rosário.

Rosário

Ave Maria cheia de graça
os dedos de Maria entre as contas
que chamamos de contas
ou de mistério
para não chamar de medo.

Santa Maria mãe de Deus
Rogai pela vida,
porque na morte não teremos medo.

A vida não tem segredo
e Maria ajoelhada no milho
Paga a pena da puta pega em flagrante

"Maria Puta"
"Maria Vadia"
"Eu estou rezando, e estou ouvindo,
dos três meninos, nenhum está dormindo"

"Maria Puta"
"Maria Vadia"
"Eu também quero meu corpo preservado,
Eu estou rezando..."

Maria não pediu perdão, fingiu que esse pensamento nunca lhe ocorreu.
Mas alguma culpa, lhe fez voltar para a primeira conta do rosário.

Em seguida a conta do bar, da venda, do dentista...
Calculava ajoelhada, suas contas martírio

Que esse milho vire pamonha para seus filhos
e que os filhos não virem pamonha no caminho.

Que Arturo para de roubar
Que Augusto vire padre
E Frederico um bom menino

Mas o joelho de Maria não é o joelho de Frederico.
O milho entra, o pecado sai.
O que sai de Maria, é vivo?

Se desfaz.

E os dedos seguem nas contas
e nas cordas entre as contas

os dedos de Maria
Não são as mãos bandidas de Arturo
Não são das preces apertadas de Augusto

As mãos de Maria são das contas
As mãos de Maria esperam o grosso dedo de Deus

De Jesus Cristo nosso Senhor,
esperam quem levante seu corpo velho

Seu corpo avantajado,  com ombros largos e penas que não entregam a primeira vista mas içam andaimes acima de andaimes, nos edifícios da cidade.

PIS  dos Colibris   e Zé Seu

Em partes 2

1.

 Pouca luz

              Névoa

     Perco

              discreta

2.

viver não se planeja

viver lampeja

3.

Falaram:

-meu caro,

solte o passo

e vá

de uma vez

desbravar o mundo!

Alargar suas marcas

             seus morros

                  em contornos
                  de horizontes!

 

4. 

Família tem um tempero difícil

nó, orifício

Tabu

5.

Uma hora o óbvio cairá transpassado pelo 
                                                                   duvidoso

Em laços 
              
              luminosos,

                        
                                     ramificados

                                                          

                           

                                                   No breu

       

                                                        Tilinta
                                               !  

                                       Faísca

                           Viver pode ser

                                            sim

                                       aurora

Sandra

Alavancado deEstive pelas últimas horas.

Minha avó não é uma gracinha

E não digo isso porque lhe tenho pouco afeto, pelo contrário, sou a única pessoa no mundo que suporta minha avó, (e nem sempre foi assim). Não se trata apenas das mal criações sem sentido, ou daquelas que infelizmente a gente entende o sentido muito bem, também não é só o fato de ela achar que pode comprar tudo com dinheiro, inclusive a dignidade de todas as pessoas. Dona Maria duvida que isso não esteja sempre à venda. O problema da minha avó está severamente próximo à maldade.

Mas antes de começar as histórias sobre minha avó, presto alguns minutos para escrever sobre ela: Uma senhora mais baixa que eu, em talvez 68 quilos, vestida de moda evangélica (mas coisa fina), e de cabelos brancos, brancos, brancos e recém cortados ( a desilusão com a religião chega uma hora ou outra) e olhos azuis de exatos 89 anos e dez meses.

O fato é que seu gênio, seu jeito, seus gestos e principalmente suas palavras, afastaram todos os familiares. Amigos? Não lembro de jamais ter conhecido algum. Os vizinhos? Colecionam histórias sobre sua crueldade e dos outros membros da família que já faleceram: Um escrivão, seu marido, meu tio, investigador de policia e meu outro tio, da aeronáutica, todos militares, tempos de ditadura... Sabem como é...

Minha avó se orgulha sempre que alguém morre, porque ela enterrou os três ( o marido e dois filhos), sem chorar. Ela não é do tipo que santifica quem morreu, para os piores pesadelos da minha mãe, ela vive a difamar seu marido e seus filhos.

Até hoje, Dona Maria não usa o telefone, porque tem raiva de telefone, porque o Romeu, o marido Romeu, colocou um telefone antes na casa da amante do que na casa deles.

Minha avó se orgulha em dizer que não casou de novo porque não quis, conta sempre uma história sobre um ‘irmão’ da igreja que foi até sua casa sozinho, quer dizer, na companhia apenas de  segundas intensões, e ela não lhe atendeu. Ele insistindo, ela passou-lhe um real por de baixo da porta, pra ele pensar que ela pensou que era alguém pedindo esmolas e ir embora.

Dona Maria acredita que com sua idade pode dizer o que quiser, e diz, e bem... Até hoje ninguém nunca bateu nela. Nem quando ela aponta negros na rua para justificar como eles “não tem gosto” e porque podemos dizer que coisas feias são “coisas de pretos”. Nem quando ela diz no restaurante para a mãe de uma criança negra que “se ela tivesse um filho tão mal educado não levaria ele pra comer num restaurante e sim em uma jaula, tá faltando homem pra se fazer filho com macaco?”.

Ainda teve o dia que ela mandou de volta a encomenda de um bolo, por  ter pedido sem saber que era de chocolate “ Vocês mandaram para minha casa uma negrice”. Dona Maria é tão racista que não come nem chocolate.

Para o infortúnio de minha avó, minha mãe casou com um homem negro, e mais do que isso, negro, pobre e de olhos claros como os dela. Minha avó nunca conseguiu superar que um negro também pudesse ter olhos claros. Com essa história de casamento minha avó só praguejou, e reclamou. Enquanto minha mãe roubava pão com carne de casa para o meu pai, enquanto minha mãe roubava pão com carne da ditadura militar para alimentar meu pai, “neguinho”, “trombadinha”, “delinquente” e preso político.

Minha avó continuou a reclamar e praguejar, enquanto meu pai fazia mestrado doutorado e criava suas filhas. Hoje quando meu pai me leva para casa da minha avó, em um carro caro, minha avó diz “ Ele é um bom preto, poderia ter se casado com uma negrinha bonitinha”.

Eu nasci branca, mas minha irmã não. Então minha avó diz que me suporta porque não puxei a negrice da família, fiquei só com sua parte italiana (Ah! a ilusão!), mas já minha irmã que é morena não é da família, porque não tem a ‘genética branca’

Me fiz cega, muda e surda, porque minha avó esta ficando cada vez mais debilitada, esclerosada, caquética e surda, mesmo. Ela precisa de alguém, de mim. Não culpo minha mãe por não ter forças, minha avó não tem o mínimo de respeito, de filtros, de consideração. Minha mãe trabalha muito, está sempre cheia de problemas, por sorte ela tem um atual companheiro muito legal, que é um grande homem. Minha avó nunca o chamou pelo nome, nunca o respeitou, é o “motorista do carro vermelho” (Aliás ela não chama ninguém que não goste pelo nome).

Cada vez mais esclerosada, as implicâncias começam a fazer menos sentido, assim fica mais fácil eu suportar calada, ontem ela não quis comer o chuchu porque se parecia com calcanhar de Aquiles. Ela sempre reclama da comida, e sempre deixa resto no prato pra dizer que estava ruim, guarda restos horrorosos até apodrecer para me mostrar que a comida estava um lixo. Depois ela vai até o restaurante e pergunta se o cozinheiro ganha mal.

Recebe uma boa aposentadoria, mas é trambiqueira, vive trocando de faxineiras e sempre quer pagar menos e humilhar mais. Uma vez, uma faxineira de confiança, que já ia na sua casa há alguns anos, teve um derrame, minha avó assistiu sentadinha, e não fez nada, até um pedreiro que passava ouvir gritos e socorrer a mulher. Até hoje minha avo lamenta que o pedreiro manchou uma de suas toalhas com sangue da faxineira. A moça obviamente nunca mais passou perto da casa da minha avó, que  diz não entender porque a faxineira sumiu e mais, que ela deveria lhe oferecer uma faxina pela toalha que estragou.

Odeio quando ela me faz rir com alguma maldade, mas às vezes, simplesmente, não aguento. Passamos muito tempo juntas, impossível não se criar algum afeto, e eu tenho uma terrível mania de me apegar a pessoas horríveis, quanto pior melhor. Minha avó me maltrata, me pisa, deita e rola. Quando precisa de algo, de algum favor, ela sempre quer me convencer porque seria bom pra mim ajuda-la, me oferece dinheiro, nunca tem humildade pra pedir.

Um dia demorei 20min para faze-la assumir que ela queria que eu lesse, por favor, para ela, um bilhete do biscoito chinês. Dizia que ela deveria ser mais doce. Demorei um bom tempo tentando explicar o que isso significava, ela me fez até ler o verbete “doce” no dicionário, quando concluímos que ela deveria ser uma pessoa mais amorosa ela ficou em silencio, por infinitos segundos, e depois disse “ Dessa vez o bilhete não serviu pra mim”. O bilhete que antes ela tinha dado tanto valor, Oh, oh! A sabedoria oriental.

Minha avó acha que eu tenho um dom, e diferentemente da minha família que não aguenta mais me ouvir cantar, ela pede que eu cante enquanto lavo a louça, o fogão, o chão, as escadas, por dentro dos canos, da privada, os cantos mais escondidos e empoeirados, é foda, porque em casa nunca fiz nada disso, porque fico com pena de deixar minha avó, minha pobre avozinha na sujeira? Mesmo quando eu sei que ela mesma sujou descaradamente para me mandar limpar? Porque? E ainda me manda fazer tudo cantando, eu faço, eu lavo, eu passo, cantando.

Eu faço tudo para minha avó, tudo pela minha avó. Não sei mais porque, antes não era assim, quando ela não precisava de mim, mas ela está tão sozinha, e precisa tanto! Quando fui viajar, fiquei sabendo que minha mãe foi visita-la e ela gritou e chorou, desesperadamente, feito criança, foi extremamente agressiva e violenta com minha mãe, por ela ter me deixado ir pra tão longe, sozinha, por ela ter tirado da minha avó a única coisa que ela tinha.

Se minha avó soubesse do apuro que eu estava passando na Europa nessa dia... É, só ela estava preocupada...

Hoje tocamos violão juntas ( eu na mãe esquerda, ela só com a direita, batendo as cordas), Saímos para comer, assistimos filmes, escolhemos flores e objetos novos para casa, fazemos unha e cabelo juntas, toda semana e ouço ela reclamar sobre tudo, e falar mal de todas as pessoas que não são como ela, de todas as pessoas que não são ela nem eu. Peço sempre para ela não falar da vida dos outros, pelo menos não tão alto. Peço sempre pra ela respeitar negros índios e japoneses, mas sinto que essa batalha está perdida.

Detesto pensar em quando vou perder minha avó, sendo que durante quase todos os anos de minha vida, quando eu tocava sua campainha e ela demorava para atender, eu sonhava para que ela estivesse morta, e mais, sonhava em levar para minha casa seus moveis belle époque. Um filme se passava pela minha cabeça, quanto mais ela demorava para atender mais eu vibrava, imaginando a partilha dos móveis, cortinas e tapetes.
t
 Eu precisei crescer para ser capaz de perdoar a minha avó, talvez pareça incompreensível, eu não sei como se parece de fora, mas hoje eu a vejo tão fraca, tão senhora.

Dona Maria, por que você não é doce como a avozinha da novela? Por que não é como as senhoras dos comerciais de margarina? Avózinha do céu, por que você não é uma gracinha? Posso julgar alguém por te odiar? Sou pior por gostar de você?

Tico-Tico

Alavancado de: texto sem título

Texto sem título

Olha ca, eu sei que tudo estava tão ruim
algumas horas de conversa ou papo repetido me sufocavam
mas, saiba que voltavamos todos os dias seguintes
porque te amavamos
te amamos.

voce era infeliz.
sempre pensei que fora uma escolha
No fim, considerei ser tudo somente a vida.

Agora, que voce foi embora
e eu choro um pouco todas as noites
eu sinto , eu sei
Voce foi boa
muito mais que infeliz, voce amou.

Lembro dos batons e colares
dos tropecos em seus sapatos
desfilando pelo corredor.
As cancoes inventadas perto da poltrona verde
e a sua voz
me apresentando aos presentes
sentados muito alem da parede
todos invisiveis a aplaudir
a nossa sintonia

os seus gritos e rugidos
seus engasgos insistentes
o carro sufocado pelo perfume
os jantares desagradaveis
seus preconceitos evidentes
sua estupidez

tudo tao ridiculo e pequeno
esmagado por quem você realmente foi

A velha infeliz
sorri ao ver meu retrato
e diz:
"Boa noite, Vitoria".

Vitoria Teivelis

Alavancado de Estive pelas últimas horas.

em partes

1.

a vida tem brincado

com meus sonhos

e meus sonhos têm sorrido

sonhos, aos montes

rindo da vida

2.

me toca

levada

abra bem

seu peito

pra caber

essa data

Alavancado de quimeras

Sandra

La Morocha

Lo invité a mi departamento recién alquilado, ya teníamos un tiempo separados. Aún no había muebles, entonces puse un lienzo en el piso, llene de pétalos de flores, pero no todo el piso que era el de la planta baja, no alcanzan las flores, eran pocas. Puse unas velas rodeando el cuadrado que había decido convertir en altar, coloque fotos en el piso, porque repito, no había muebles, seis fotos rodeando el lienzo, fotos de nosotros, en blanco y negro, de nuestro pasado, de nuestro amor pasado?

Tenía dos cervezas coronas en la pileta de la cocina, porque aún no tenía heladera, las puse ahí para que les caiga agua del caño y las mantenga lo más frías posibles, mala idea haber comprado cervezas, el clima no iba a dar para brindar…

Tocaron la puerta. Era él. Todo raro, nervioso, distante, como enojado. Por mi parte invadida de nervios, nervios y más nervios. Me había dejado en claro que no quería revivir el pasado y fue exactamente lo que hice. Decidí grabar todos los mensajes de textos lindos, y en la misma grabación yo hablaba un poco del contexto del mensaje, por las dudas a él se le haya olvidado. Duro media hora. Los nervios me comían, el no entendía nada. Yo me fui hasta la escalera y busque aquello que era el objetivo de la noche, dentro de una cajita roja, y se lo di: “casate conmigo”. Empezamos a llorar. Después palabras, silencios, reproches, el evadía, demoraba la respuesta… hasta que ese monosílabo se estampo en mi oído provocando una sordera temporal: no gorda.

Flavia Rodriguez

6. Decálogo

- Consiste em escrever um conto sobre um dos dez mandamentos da mitologia Judaico-Cristã. No subtítulo deve estar escrito o mandamento correspondente ao texto.   

• 1º - Adorar a Deus e amá-l'O sobre todas as coisas.
• 2º - Não invocar o Santo Nome de Deus em vão.
• 3º - Guardar domingos e festas de guarda.
• 4º - Honrar pai e mãe (e os outros legítimos superiores).
• 5º - Não matar (nem causar outro dano, no corpo ou na alma, a si mesmo ou ao próximo).
• 6º - Guardar castidade nas palavras e nas obras.
• 7º - Não furtar (nem injustamente reter ou danificar os bens do próximo).
• 8º - Não levantar falsos testemunhos.
• 9º - Guardar castidade nos pensamentos e nos desejos.
• 10º- Não cobiçar as coisas alheias.

não tema

não tema
ponha trema em u
e não leia linguiça
não tenha
não tema
não trema
   na linguiça

é só um bom churrasco
das tripas coração
mostarda molha as entranhas
e uma estranha sensação
enche a boca
molha o pano e agrada aos dedos
segurar na mão.
molha a pele de gordura
animal, a carne

Segura este pescoço
sem combros concentra
todo esse sangue na
cabeça careca e, por favor,
não morda
não aperta
com calma você acerta
e come com toda fome
que queria matar

sem pressa nem vacilo,
não trema na linguiça
é com conselho, afinal,
conselho que é bom não se dá,
se come com gosto!

CNH do Sabiá (pra passarinho pilotar pipa)

quimeras

Tridimensionice

Na superfície do que digo há um castelo. No topo da mais alta de suas torres há uma misteriosa mudança de direção apontando para três lados de um mesmo problema ornamental. Em torno deste castelo há um fosso, e tudo na superfície do que digo é também fosso, de forma que caminhar por aqui é também afundar, e no fundo do fosso há outro castelo, uma mudança de direção, e um fosso sem fim.

O portão do castelo do que digo tem barras fortes, lado a lado, e por entre os vãos se vê aquilo que não digo. Eu digo barras.

Toda vegetação que cresce no que digo se nutre de limo e fungo. Faz tempo que só digo a mesma coisa. Nas copas das árvores, balançam minhas omissões. Só sei que são tantas quando as vejo acumuladas no chão. É outono em minha boca. Digo com o vento palavras de deixar ir, que tudo afunda, menos o castelo das palavras, barras, vãos, a mudança de direção, ir embora. Onde fica embora?

No que digo tudo é oco. Não parta as peças de meu cenário, não visite os alojamentos desse castelo, não circule aqui à noite. É quando estou calado.

Mas se vier, seja bem-vindo.

No que digo não há importância. Já houve. Acabou. Tirei isto daqui. Fazia mal a todos.

Venha para o que eu digo! É um parque temático. Você visita tudo de uma vez. Há um castelo onde moram três irmãs, três irmãos, bananeiras, estórias de ônibus lotados, reticências, muitas! Uma comunidade. Um olhar engajado em fazer castelos, que mora em uma grande casa ao lado da edícula das coisas duras de se dizer, quase sempre fechada.

Divirta-se! Mas não tropece e caia, você já está caindo. Não seja redundante. Relaxe.

A cor do céu aqui depende do dia em que você me deu as costas. Se ainda não deu, o céu é da cor de sua expectativa.

Não lembro de tudo que digo. É muita coisa. Muito detalhe inútil. E ainda assim, o que digo não pesa, quase não se vê, esse vazio danado em todo canto, quando foi que disse isso?

Quero que diga o que eu digo. Você fala bem. Tenho certeza que meu castelo em sua boca diria menos problemas, e esse vazio que emoldura sua úvula, pintado com o suco de mil enigmas, aquela dor de garganta, a tosse que me cospe o fosso. Não vai engolir?

Você diz minha mudança de direção,

minha mudança de direção,

minha mudança de direção.

Do jeito que você fala é andar em círculos. Minha mudança de direção. O que eu digo vai convergir? Com o quê?

- Não me diga para ficar quieto.

Convergindo te digo. Se é acidente, ou comunhão.

C. P .F. - Caio Poeta Fariseu

Alavancado de Aqui a história é indireta

Já que isso não começa

Já que isso não começa

com a peça do canto

do meio me despeço

buscando encanto

atras de encosto para um tanto,

em tantas vezes

que encosto em qualquer canto

declinei a cabeça sobre

a peça e lembrei 

de um pedido, que me custou a beça

Mas deixei meu ombro servir

de cano para outro tanto,E de repente, ombro era galo cantando

No meio da minha testa,

esta que te apresento
em quebra cabeça

de peças mudas

que nunca encontram o encaixe das curvas

a cabeça no ombro

minha mão na sua perna esquerda

de coxas nuas
Eu não consigo não te cantar

como estou triste nessa manhã

É só chorar chuva de clichê,

e cachê terá muito como cantora.

Mais do que como michê na rua Aurora com sua mãe?
E não brinque com minha poesia,

Porque ela escorre por esse guardanapo

como gozo escorre no saco

como sangue escorre dos olhos.

CNH do Sabiá ( para passarinho pilotar pipa)

Estive pelas últimas horas.

Estive pelas últimas horas.

Tinha prometido que seria eu outra identidade,
Mas de novo escrevo sobre efeito da mesma embriaguez de insatisfação.

Eu estou tomada,
e na boca, o gosto é amargo.

Eu sinto que estou indo embora
com os ponteiros na parede,

Mas eu não, eu não vou voltar.
eu sei que ainda não vou voltar.

Pergunte aos ponteiros por onde andei.
Pergunte ao pó sobre minhas pegadas.

Tico-Tico

Alavancado de : Cortejo do Divino

homens e rios encanados

as formações
me interessam

enquanto o tempo
estriado
da cidade

pulsa

e estamos nós
em suas mãos

enquanto meu corpo
estirado
na calçada

sabe

é sempre tempo
de se achar

onde houver
corpo
copo
chão
se descansa

onde não
há cabeça

e que se saiba a tempo
onde ficam esconderijos
de volta a ronda noturna
retornelos se fazem mais precisos

que
cada som modulante
modulado
calado
seja
vívido e só
ouvido

na cidade
nossa incapacidade
inata

enquanto a gente se relata
das ruas e rios asfaltados

é o coração que
sublima
chove
transborda

enquanto a gente se retrata
meu amor
me mata

Marcondes

Alavancado de Aqui a história é indireta

Cortejo do divino

Eu diria que ultrapassei a fronteira com 10 malucos na mala

Expondo intimidades
Em vão

Diria que desperdicei tempo

E nem sequer me dediquei aos clássicos

Desconheço os Russos, a imensa China

Eu menti

Para economizar drama

Fiquei só
roendo unha, roendo unha

Diria que o medo é a ausência do outro

São as histórias avermelhadas,

lacradas

de Nélida Piñon

Eu diria que nisso não há alívio

Nem descanso, nem serviço

Não há pausa ou ofício

E mesmo sem compreender certos indícios
Arrisco gestos
e os nomeio
Paixão

Alavancado de Preciso de Alguém

Sandra

A verdade sobre todas as coisas - 8º: não levantar falso testemunho

                                                                      I

A cidade corre como seu todos os dias, numa naturalidade que amedrontaria um tanto aos olhares mais atentos. Como num balé, multidões inidentificáveis e eternamente condenadas ao atraso, passeiam em suas sincronias às pressas, seus engarrafamentos, afogamentos de superlotação no transporte público. Nos estabelecimentos, onde a circulação intensa cede espaço ao salgado engordurado e café, ou cerveja, ou pinga, ou refrigerante dietético, ou ainda nas residências cansadas do longo dia, ou nos caminhos lotados dessas residências, ou pelos bolsos em seus aparelhos digitais, chegam por telas eternamente acesas as atualizações da beleza na cidade, as vidas das pessoas famosas da cidade, as notícias da violência da própria cidade; em toda a cidade, chegam notícias da cidade; aos belos e grandiosos, aos violentos e aos violentados, chegam notícias dos famosos, da beleza e da violência na cidade. E a essas notícias, o pânico. O pânico de frequentar a rua, fora da pressa sufocada das horas comercias (há uma bolsa de investimento e especulação das horas mais lucrativas dos dias); o pânico de desesperadamente encontrar uma semelhança entre si e a beleza; o pânico de alguma forma fazer parte de sua grandiosidade. E a essas notícias belas, grandiosas, famosas e violentas, e ao pânico, a boa justificativa para mais violência, sobretudo essas notícias violentas, que emprestam à violência os status de bela, famosa e grandiosa, e porque tudo que chega das telas, se chega pelas telas, só pode ser uma versão purificada da verdade. E às telas, tudo se refere, não só porque seja onipresente, mas principalmente, por sua onisciência. Há câmeras por toda parte, seja na missão de flagrar e deflagrar a violência, seja na missão de divulgar belezas, famas e grandiosos costumes; todos estão sujeitos não só a receber as notícias da cidade, mas principalmente a voluntariosamente, ceder novas notícias a seu panteão vertiginoso e efêmero. A cidade soa assim plena em sua normalidade, onde cada qual desfila seu cotidiano rotineiro, a certeza das câmeras para flagrar seus momentos e das telas para divulga-los, com a aparência convertida em gesto, e comprovando em seus gestos gravados, as verdades que gostaria de mostrar ao mundo: pelas telas, a vida na cidade afirma sua verdade.

                                                                    
                                                                     II

O homem negro de terno entra sisudo no vagão; procura um assento e, olhando em volta, se depara com um grupo das garotas em roupas mínimas, cabelos alisados e gestos bastante expansivos. Ele que carrega um livro de capa de couro preta embaixo dos braços, ao se deparar com as garotas, que o olham com certo despeito, segura mais forte o livro e desloca seu olhar, atravessa as telas, procurando assento do outro lado do vagão. Ao sentar percebe estar perto de um casal homossexual; as telas captam o momento em que olha para as mãos dadas dos dois homens e se surpreende. Já era tarde: não poderia voltar a se levantar, sem levantar as suspeitas de quais eram suas razões; teria de lidar com a presença imoral e a conduta antinatural daqueles sujeitos, e que diabos dos infernos que esse mundo está perdido mesmo, se vê por esse vagão, que não tem um canto sem sordidez. Da mesma forma, o casal homossexual percebe a presença daquele homem negro de terno, logo a seu lado. Supõe: um preto de terno ou é segurança ou é crente; mais uma vez as telas capturam a expressão de curiosidade e desdém de seus rostos no momento exato em que ambos analisam o homem de cima abaixo. Ao perceberem a convicção com que o homem negro de terno se agarra ao seu livro de capa de couro preta, percebem de imediato: trata-se se um fanático religioso ignorante e homofóbico, isso se não for um pastor ladrão. As telas, então, formam um quadro de desconforto mútuo no primeiro momento de viagem, que se desfaz numa cortina entre a cordialidade e a presença tolerada.   

No entanto havia ainda outro empecilho de urbanidade a se levar em conta. Sabiam da presença das câmeras. Não que houvesse alguma polícia ou coisa que o valha para que lhes ordenar como deveriam agir. Aquele homem negro de terno agarrado com afinco a seu livro de capa de couro preto era livre para agir segundo sua própria disposição; no entanto, sabia, como todos os demais, que sua atitude era acompanhada pelo olhar mecânico das câmeras e tida como exemplo diante das telas; trata-se de afirmar para os seus, que fique claro, segundo sua atitude, a coerência de sua fé: seu desafio era reprova-los, em seus gestos, com uma sutileza que evitasse que essa reprovação pudesse servir de justificativa para uma resposta por parte do casal homossexual. Da parte do casal homossexual ocorria algo muito parecido: toda a indignação de uma comunidade deliberadamente atacada de maneira atroz pelas as ultimas declarações de religiosos obscurantistas, poderia estar acompanhando a situação, afinal era evidente que aquele homem os mirava com todo o preconceito. Da mesma forma, não queriam se rebaixar ao nível desses sujeitos ignorantes, bárbaros ofensivos contra os direitos e a liberdade individual.

As telas mostram o casal homossexual, de maneira altiva, trocando carícias leves. Aquelas carícias tinham a representatividade de uma bandeira multicolorida, e era esse o espírito de sua atitude: carregavam com carinhos, ora bolas, mesmo que mais por raiva que por afeto, o orgulho de sua luta, numa batalha silenciosa e ostensiva, num gesto que imaginava ter de um lado a sua comunidade ofendida como plateia, e de outro, o escárnio descarado sobre o preconceito. As telas mostram que a troca de carícias do casal homossexual gerava no homem negro de terno um desconforto enorme: a cabeça fazia suaves gestos de negativa, enquanto sua testa aos poucos ia minando suor, as mãos agarraram-se à ao livro de capa de couro preto e sua respiração ofegante, ficava cada vez forte. É que o homem internamente, ainda apenas diante si e de seu Deus, orava; orava rogando ao espírito santo que livre aqueles dois homens do fogo do inferno pela prática da sodomia, que os cure dessa prática doentia, e principalmente, que livre a ele e aos seus daquele espetáculo pecaminoso que se apresentava em pleno vagão e se difundia sabe Deus para onde e para as vistas de que crianças inocentes por meio dessas telas.

A respiração ofegante do homem negro de terno soava para o casal homossexual como uma provocação, a declaração de seu incômodo diante de sua simples presença. As telas mostram o casal homossexual entre carícias leves, observando o homem negro de terno com suas negativas suaves com a cabeça, e os olhos fechados enquanto ora. Então, um dos dois homens apoia-se sobre o colo do outro, ostentando mais claramente nas telas sua posição de casal. O suor do homem negro de terno aumenta drasticamente, tomando não só a sua testa em largas gotas, como empapando sua camisa na região do peito; não era apenas o constrangimento que lhe causara o suadouro, como pelo próprio clima quente, em vapores que emanavam do vagão. Tanto era assim que mesmo o casal homossexual, ao se manterem um no colo do outro começavam também a suar de maneira bastante incômoda; no entanto, não se levantariam: sua posição tinha algo além do simples conforto momentâneo; havia ali uma proposição política. E é bem verdade também que não apenas o calor fazia com que o casal suasse, mas também o nervosismo gerado pela expectativa da situação. Afinal, iria o homem negro de terno, seu oponente ocasional, levar às últimas consequências a peleja? O homem negro de terno ao perceber que o casal homossexual parecia muito mais à vontade, inspirados pelo demônio, de certo, abriu seu livro de capa de couro preto e começo também a orar de maneira ostensiva, repetindo as palavras do livro como quem resmunga algo, em dizeres um tanto confusos, mas deixando claro que estavam sendo ditos: um espetáculo de fé, e que fosse fonte de inspiração para a moral de toda a cristandade que o acompanhava pelas telas, aquele homem, que como um profeta, enfrentava com dizeres santos a provocação diabólica.

Estava agora declarada guerra. Por um lado, um casal de homens um no colo do outro, e por outro, um homem negro de terno lendo em voz alta e imperiosa e eis que hoje eu ponho diante de vós a bênção e a maldição, ainda que de maneira confusa, seu livro sagrado de capa de couro preto. O clima tenso estava declarado, e se notava espalhado mesmo para o resto do vagão; eles se encaram os três, suando em bicas, e as telas fixavam a imagem de um homem negro de terno pregando com mais eloquência que fé, para um casal homossexual que, assistia ao discurso com um sobre o outro numa certa ternura forçada.           

À medida que a tensão se torna evidente, o homem negro de terno aumenta seu tom de voz em gestos cada vez maiores. Não só pelas telas se vê o embate de convicções e modos de vida, como pelo resto do vagão, a situação ganha todo foco; dada sua circunstância espetacular, nenhum dos lados abriria mão da peleja. E quando o homem negro de terno já se encontra à beira dos berros, se não cumprires o mandamento do vosso senhor, o casal homossexual dá um beijo enorme, quente, úmido, cheio de línguas e suspiros.

Nesse momento, o trem para na estação; dois meninos maltrapilhos, com umas camisetas de candidato político, chinelos de dedo entre dedos pretos de sujeira, algumas cicatrizes, e um acordeom que um deles carrega nos braços. Enquanto um começa a tocar, o outro pede licença aos passageiros, que nós não queremos incomodar os senhores, só mostrar um pouco do nosso trabalho e pedir sua ajuda que Deus os abençoe. Todos se calam diante de sua singeleza; o vagão inteiro é tomado, não pela pena desses pobres meninos pobres, precisamos mesmo dar uma colaboração de bom grado, mas a música se alastra por todos os cantos como uma chama de outra natureza; o beijo e a pregação se interrompem contemplativos daquela cena: um toca, o outro canta e passa uma cuia para as moedas. A comoção no vagão era tamanha que quase todos deram a sua contribuição, afinal mesmo que pouco, é de coração e esses meninos bem merecem.  As telas mostram os meninos tocando e arrecadando moedas e sorrisos pelo vagão; mostra o casal homossexual boquiaberto; mostra o homem negro de terno com os olhos marejados: algo naqueles meninos lembrava a ele próprio, em suas meninezas, e esse tipo de calor emocional, câmera nenhuma pode ser capaz de captar.

Então, com os olhos ao ponto do pranto, o homem negro de terno retirou sua carteira simples do bolso, esvazio-a por completo e depositou tudo na cuia dos meninos maltrapilhos. O menino maltrapilho que carregava a cuia, ao ver a quantia que o homem negro de terno depositava ali, agradeceu acaloradamente com um sorriso largo como a plataforma e um abraço forte.  As telas mostram o abraço, mas não teriam condições de expressar o que se presenciava; mostravam o casal homossexual se olhando diante do homem negro de terno.  

Mais uma vez o trem para na estação; e da estação, sobem seguranças da companhia de trens que afinal, viram pelas telas e cena comovente e ilegal. Abruptos, tomam a cuia dos meninos maltrapilhos, tomam seu acordeom e vão retirando do vagão as crianças, que já não choram mais nessas situações. Um dos homens do casal homossexual se levanta: esse é trabalho deles, seu troglodita, fascista! E o segurança: esse é o meu. Trabalho inglório o dele, servicinho de merda; e esse pensamento pairava sobre as cabeças de todos no vagão, com o trem partindo mais uma vez da estação.

Então o silêncio tomou o vagão; ouvia-se apenas o rangido metálico dos trilhos se roçando junto do trem, enquanto todos pensavam naqueles meninos e tomara Deus, não tenha lhes acontecido nada demais, apenas uma bronca e deixem, por favor, eles irem com o dinheiro e o acordeom. O casal homossexual olhava para baixo, ambos pensando nas lágrimas que hesitaram em cair por aquele rosto negro e humilde, que deu sem pestanejar tudo o que tinha, e num gesto tão sincero e espontâneo, tão diferente daquele discurso enfadonho e eloquente, coreografado, que fazia antes a chegada dos meninos maltrapilhos. E o homem negro de terno não voltou a olhar o casal homossexual, porque tinha vergonha de ver não o demônio se levantando na tentativa de proteger as crianças, mas um humano dos mais nobres, enraivecido diante de uma injustiça evidente, dando voz à vontade de todos os presentes. Eles se admiravam; por um momento, quase quiseram trocar sorrisos. Mas se viram nas telas, calados, com os olhares fugitivos uns dos outros, e se lembraram de que eram ali representantes de algo que ia além deles mesmo: o preconceito e a verdade que deveriam sustentar.

Não se olharam, não oraram, não se acariciaram. Passaram o resto da viagem como desconhecidos, os três. Num silêncio que era de uma devoção, de uma quietude toda dedicada a suas presenças; um silêncio de homenagem velada.

Na estação seguinte o casal homossexual desceu, sem olhar para trás. O trem seguiu.      

                                                                                          Jurandir Dente d'ouro.                                                                   

Decálogo.