Todo preso é um especialista em escapar.
Estamos acostumados
a dissimular. Quem vive preso, encolhe no seu jeito a máscara, e está sempre aqui
e lá. Nunca confia no que diz, mas de repente aparece presente, e na verdade, já
estava, esteve sempre lá.
Quão maior seja
a barreira imposta, a castração nos custa o acesso livre à gratuidade. A vida pesa
e o cinismo sem fim se apresenta lúcido. Duvido é regra e só quero saber de todos
os meios por onde escapar. Isto como método da vida. A arte de se defender de guarda
aberta. Jogar o jogo contra si.
E aquele momento
do se talvez não, da experiência, do peraí, do nem pensar peraí, do avulso, encontra como seu obstáculo extremo fazer desertas as reservas,
todo o cálculo do ato, aquela permanente premeditação.
Porém, digo aqui
de passagem, que essa nossa mesma mente dúbia, a do oprimido, daquele em que cada
palavra cala seu verso opressão, em que a distância dita o compasso (estamos perto,
sim, é verdade), digo aqui que não é mente, e não é mesmo. Daqueles que vivem
presos dizem que são animais, com isso dizendo, é corpo. Um pouco de sábio na boca
do porco. É corpo sim. É corpo.
E me digam o
caminho pra fazer um coração preso, dentro de um corpo preso, pensar em não ter
controle, e no jogo cair vazio, voar escorrendo no chão ou brincar de ser outra
pessoa. Pessoa? Como? Se o “você não é ninguém” vem registrado em nossa
identidade? Como assim ser outra pessoa?
É o malandro-espelho,
me veja e te vejo de volta. Para tudo há troca. Não dou nem recebo impune. E quando
vimos já somos simulacros do espetáculo do revide, e mais que tudo, da defesa.
Sou um cofre forte, afastem. Das
possibilidades guardo a maior quantia. Por meu olho mágico elas observam,
espevitadas para sair. Com minha boca de cofre sorrio amarelo. Vire de costas!
E já não cofre, mas todo pessoa, olho para ti e para tudo sincero.
Nessa malandragem
mora uma compreensão aguda do jogo e da própria presença. A boa mentira é meia-verdade. Porém se ausenta a consciência
do entrar no jogo, pois esta pressupõe que se estava fora do jogo. Mas se tudo flutua,
sempre, onde existe um solo identitário?
A posição do opressor implica uma identidade. A toga, o cetro, a palavra,
cada alegoria, toda distinção. Tornar-se distinto. É uma marca não ser oprimido. Uma marca que não dói lembrar. Ou seja: assim se é.
Mas e quando, esse
quando que falo, autoconsciência se confunde com masoquismo? Ser é para quem
tem? A identidade do oprimido mora na instabilidade da luta pra deixar de ser o
que é. Isto é: no caminho, na viela. Ser é para quem tem, e sobra o sonho de si como gente. Sonho vago, desserviço. Preenche mas preenche com bloqueio. Pois esse vazio de ser é um dom, é um meio. Ao
trecho do meio chamamos: espaço de transformação.
C. P. F. - Caio Poeta Fariseu
Alavancado de Estrebujante Ou Existe Algo Em Meu Coração
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